... Иногда я с теплотой вспоминаю время своих летних каникул, когда я гостил у деда. Днём дед был на работе, а я, предоставленный сам себе, забирался в его библиотеку и с головой погружался в параллельную вселенную, силой яркого детского воображения выраставшую со страниц книг.
У этих книг были разные страницы. Книги с пожелтевшими страницами рассказывали о неведомом, открывали секреты волшебства, манили в сказочные дали. Книги с белыми страницами приказывали, не оставляли выбора и не давали малейшего права на сомнение. Я не любил книги с белыми страницами.
Я вспоминаю обо всём этом, когда беру в руки "электронную книгу" сына - кусочек пластика, сделавший реальностью одно из самых заветных желаний моего детства. Эта "книжная полка" вмещает в себя книг больше, чем несколько шкафов в библиотеке моего деда, а странички в её книгах только одного цвета. Они серые. И врядли мой сын будет вспоминать их так, как я вспоминаю страницы книг моего детства...
Комментариев нет:
Отправить комментарий